Muchas veces se cuestiona la verdad, pero no es así, debe ser inconsciente la manifestación de todo lo que tocamos, de lo que vemos con ojos ajenos.
En instantes agudos donde la vida toca la verdad y no existe un soporte, un fuerte impulso de supervivencia, escasea la voluntad y los sentimientos predominan.
Forzosamente se mantiene un estado al pesar de no sentir agrado, sentir que las estrellas han orientado su mirada lejos, se han vuelto extrañas, como si no quisieran mantenerse ahí. Asustado ante la evidente ruptura de una promesa, con ansias por recuperar las palabras de tiempos atrás, todo se desvanece, se vuelve oscuro y ya no hay forma de volverlo a recuperar.
Fiel a mi sentir, molesto por mi pesar, es suficiente con divagaciones del consiente, con atisbos de frialdad, con afán de que el bendito segundo mantenga la cuerda por años más, pero se corta, se deshace sin mayor resistencia…
De ser burlas las que duelen no duelen más, porque del juego lo ajeno y del acto de adentrarse mi verdad, extensa necesidad de volar y saltar muy fuerte, pero no aterrizar, eso no, no sentir la arena entre mis pies nunca más.
Entre figuras de perfección, un Dalí cabría perfecto en el hoy, aquí y ahora, bloques de piedra que no quisieron estorbar, pero que formaron pirámides de magnitudes maravillosas, que con heridas, vulneradas dejaron de ser útiles, atrayentes.
Cada vez que cambiaba algo porque pensé creí que ayudaba a soportar, pero al final poco a poco. Mucho más como el hombre fuerte, como débil, eso jamás...
He admirado, que ha distancias de mí, por miedo e inseguridad y siento que he sido un estúpido...
Siempre busque creer y siempre he creído en el amor, en no deber ser, existir, porque lo que realmente importa es verdad...
Fui un imbécil, porque por miedo a que algún día, entonces ya no era suficiente, distante...
Aún ahora con todo no sé cómo hacerlo.
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